El mismo amor, la misma lluvia

miércoles

:)

Asi lo dijo llavis A las 22:05

1 comentario:

Pepe Roselló dijo...

Una frase muy original.

28 de marzo de 2011 a las 14:32

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llavis
“Ave María Purísima: me acuso de ser yo por todas partes. O sea de querer siempre ser otra. Y hasta peor: conseguirlo, ¿ajá? Me acuso de bitchear, witchear y rascuachear, de ser barata como el vino en tetrapak, y al mismo tiempo cara, como cualquier coatlicue traicionera. Me acuso de haber robado, no una ni dos veces sino a toda hora y en todo lugar, como chingado pacman cocainómano. Me acuso de acusar al confesor por mis pecados, y de haberlo nombrado Demonio de Mi Guarda sin siquiera explicarle la clase de alimaña que estaba contrayendo. Porque a mujeres como yo no las conoces; las contraes. Como los matrimonios y las enfermedades y las deudas. Ay, mi Diablo Guardián: Dios te lo pague. “..
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Lluvia

Lluvia
Ando despacio porque ya tuve prisa. Y llevo esta sonrisa porque ya lloré de más. Cada quien compone su historia. Y cada ser lleva en sí el don de ser capaz de ser feliz....
Es preciso amor para poder palpitar. Es preciso paz para poder sonreír.
Es preciso lluvia para florecer....

Sader.

Lluvia en el parque
Lluvia en el parque - Fotos de Naturaleza - Fotos

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Llueveme

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…la escritura acontece ante los ojos de quien la dibuja, revelando deseos más o menos extraoficiales…”

Llueve amor

Llueve amor
No te voy a decir que te amo, porque eso no se dice. Además, tu un día me dijiste que yo no era nadie para hablarte de eso, y puede que sea cierto. Una es la última persona autorizada para andar diciendo lo que siente o no siente. Saber y sentir son cosas diferentes. Cuando sientes no sabes, y cuando creer que sabes ya dejaste de sentir. O sientes otra cosa, que es igual, porque en realidad sigues sin enterarte. Nunca me he preocupado mucho en ver por dentro. Creo que me da miedo descubrir que no hay nada. O todavía peor, que lo descubran otros antes que yo.”

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El amor: qué cosa tan prohibida. No jugaba con los demás porque nadie entre los demás quería jugar con él, pero escribía cosas de amor (canciones, versos, cuentos, infracciones al código casi tan bochornosas como lo habría sido jugar a las muñecas) porque al amor no había forma de tocarlo sino así: escribiendo sobre él, encerrándose en soliloquios impensables…”

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